— Добрый день, скажите, я могу сдать это обратно? — спросила Яна у продавца за прилавком, протягивая большую свечу в подарочной упаковке. Невысокий, морщинистый мужчина в сером засаленном фартуке поправил очки на своем крючковатом носу и, деловито нахмурившись, потянул к себе упаковку, а затем осторожно развернул. Помещение тут же наполнилось запахом тухлой рыбы. — А-а, помню этот заказ, — улыбнулся он, возвращая на место яркую ленту и затягивая ее узлом, чтобы снова придать упаковке товарный вид. — Вы же прочли инструкцию? — Инструкцию? Вы про открытку, что ли? Нет, не читала. Честно говоря, я вообще была в шоке, когда подруга принесла мне эту мерзость! — Яна смотрела на свечу с искренним отвращением. — Слава богу, она забыла чек выкинуть и оставила в пакете. — Это не открытка, это инструкция по использованию. Вы ведь недавно пережили развод, если мне память не изменяет? Даже в полумраке магазина, который освещался исключительно свечами, расставленными по углам и на полках, было видно, как побелело от злости лицо клиентки. — Вот ведь стерва! — прошипела она сквозь зубы. — Кто ей вообще позволил трепаться о моих проблемах с посторонними людьми? Знаете что, я передумала. Свечу заберу — надо же что-то теперь затолкать этой дряни в рот, чтобы она больше никогда никому не говорила лишнего! А еще, блин, лучшая подруга называется… Яна потянулась к пакету, но продавец быстро отодвинул его в сторону. — Вы сейчас на взводе, понимаю, хочется рвать и метать, вам нужно успокоиться и только потом принимать решения. Подождите минутку, только не уходите никуда. Мужчина отодвинул пакет так, чтобы Яна не смогла до него дотянуться, а сам моментально исчез за небольшой дверкой позади себя. Яна даже не успела вставить слово, а он уже вернулся с другой свечой и, поставив ее на стол, поджег фитиль. Огонек весело затанцевал на кончике веревочки, и магазин моментально наполнился мягким сладковатым ароматом, который слегка кружил голову и быстро расслаблял натянутые канаты нервов. — Вам же нравится хвоя, я прав? И еще запах дождя и черники? — Откуда вы… — Тридцать лет в свечном бизнесе, — пожал мужчина плечами и снова поправил очки, — профессиональное чутье. А вот насчет вашего подарка… Я обязан знать многое о проблемах клиента, когда отпускаю ему свой особый товар. — Особый? — Да, особый, именно таким я и торгую. Но, прежде чем я расскажу вам про вашу свечу, я хочу, чтобы вы поняли, как это работает, а для этого нам нужно… Тут дверь магазина открылась и внутрь вошел молодой человек, который в два шага достиг прилавка и, извинившись, вклинился в разговор: — Я деньги принес. Простите, что так долго, вот… — он положил на стол купюры. — Спасибо вам огромное. — Ничего, я же сказал, что подожду. У меня для вас, кстати, подарочек, — сказал продавец, а затем обратился к клиентке: — Простите, еще буквально пару минут. — Ага, — закатила глаза Яна, и продавец исчез за дверью. — Что вы такого у него накупили на двадцать тысяч? — полюбопытствовала Яна у молодого человека. — Свечу. — Всего одну?! Шутите, что ли? — Нет, не шучу. Вы даже не представляете, как она мне помогла… — Действительно. Не представляю. Смогли кого-то одурманить во время свидания? — хмыкнула она. — У меня отец умер. — Ой… Простите… Вот я дура! — Да ничего, вы же не знали… — мужчина тоскливо улыбнулся. — В общем, я был совершенно разбит. Никак не мог это принять. Мы были с ним очень близки. Я не мог работать, перестал следить за питанием, начал много курить, почти не спал. Тяжело очень переживал. А один мужик знакомый сказал, что в этом магазине продают свечи, которые помогают пережить проблемы такого рода. Вот я и решил попробовать, прежде чем начать принимать антидепрессанты, хотя не верил во всю эту ароматерапию. Но мне тогда надо было что-то делать, и я пришел сюда. В общем, мы поговорили с ним, — мужчина кивнул на дверь, за которой исчез продавец, — и он сказал, что нужно время, чтобы прийти в себя, а я ответил, что совсем не умею ждать. Тогда он сказал, что у него есть специальная свеча для таких случаев. Я думал, что он мне даст какую-то успокоительную фигню… — А он? — А он дал мне огромную восковую свечу размером с десятилитровую канистру и вообще без запаха. А еще инструкцию, в которой было написано, что свечу надо зажигать каждый день и следить за пламенем, чтобы оно не гасло, и что легче мне станет, когда она прогорит хотя бы наполовину. Деньги мне разрешили не отдавать до тех пор, пока свеча не закончится. Я был уверен, что все произойдет за пару дней и я, разумеется, ничего платить не стану, потому что это какая-то чушь и она не стоит столько… Но свеча догорела только вчера. А отец умер год назад. — Ого, долго. — Да. Действительно долго. Боль, разумеется, никуда не делась, но пока я ждал облегчения, сам не заметил, как смог пережить сперва девять дней, потом сорок, потом прошло полгода, и вот за плечами уже год. Я сменил работу, начал ходить в зал, в общем, жизнь, кажется, продолжается… Появился хозяин магазина с гигантской свечой в руках и поставил на стол перед клиентом. Это был огромный кусок желтого воска, весивший на первый взгляд килограмм пять, не меньше. — Держите, это вам. — Но у меня нет больше денег! — Ничего, условия прежние, — улыбнулся продавец, и мужчина, засыпав его благодарностями, схватил свечу, обнял ее, словно старого друга и немедленно покинул магазин. — Ловко вы придумали, — оценила Яна трюк со временем. — Только это все самообман, я такое не очень-то уважаю. — Вы знаете, все в жизни самообман, каждый сам моделирует свою реальность. Он хотел продолжить философскую мысль, но дверь в магазин снова открылась. На этот раз вошла женщина лет шестидесяти. Яна решила понаблюдать за очередным клиентом и отошла в сторонку. Женщина поблагодарила ее и попросила продавца дать ей двести «пшиков». — Возьмите двести пятьдесят, — подмигнул тот в ответ. — А давайте! — Uno momento, — поклонился торговец свечами и исчез за дверью. — А что за «пшики»? — поинтересовалась Яна. — Ой, а вы не пользуетесь? Я очень советую, классная штука! — И что это за штука такая? — Яна подняла брови.

 

— Это как… аромат в мини-дозировке, — заговорщически улыбнулась женщина. — Каждый «пшик» — это как маленький эмоциональный укол. Сегодня ты грустишь — берешь «пшик» с запахом теплого хлеба и меда. Завтра злишься — пшикаешь грозой и мятой. Они словно настраивают тебя на нужную волну. Я вот беру сразу набор, чтобы был на все случаи жизни!

 

— Гм… — Яна скептически смотрела на прилавок. — А вы правда чувствуете разницу?

 

— О, деточка, — женщина заговорчески наклонилась к ней, — я с помощью этих «пшиков» пережила похороны мужа, свадьбу сына, два отпуска с внуками и налоговую проверку. Сама бы не справилась!

 

Дверца снова открылась, и продавец вышел с деревянной коробкой, украшенной выжженными символами. Он поставил её на прилавок с торжественностью, будто передавал старинный реликт.

 

— Вот, как и просили: сто ароматов, плюс пятьдесят новых. Моя личная подборка, — сказал он, передавая коробку женщине.

 

— Как всегда, чудо! — вздохнула та и, кивнув Яне на прощание, покинула магазин, оставив за собой легкий шлейф аромата яблок и корицы.

 

Некоторое время в магазине царила тишина. Яна смотрела на свечу, что всё ещё стояла на прилавке — ту самую, которую она хотела вернуть. Продавец тоже молчал, словно давая ей время переварить всё.

 

— Вы говорили… особый товар, — наконец произнесла Яна. — Так что же в этой свече особенного? Кроме запаха дохлой рыбы, конечно.

 

Продавец не обиделся. Он только кивнул, достал из-под прилавка старую потрёпанную тетрадь и аккуратно развернул её перед Яной.

 

— Это не просто свеча. Это свеча откровений. Зажгите её, и первые тридцать минут будете слышать всё, что другие думают о вас, — спокойно произнёс он.

 

Яна застыла.

 

— Что?

 

— То, что слышите. Никакой магии — только химия, психоароматика, и капля старых знаний, — он улыбнулся и закрыл тетрадь. — Она была сделана специально для вас. По заказу вашей подруги. Она хотела, чтобы вы… увидели себя со стороны.

 

— Чтобы я что, с ума сошла?! — возмутилась Яна.

 

— Чтобы вы поняли, где начинается ваше одиночество, — спокойно ответил он. — Иногда правда пахнет тухлой рыбой, если вы её долго прятали.

 

Яна молчала. Впервые за долгое время — по-настоящему молчала. А потом осторожно взяла свечу с прилавка, будто в руках у неё была бомба замедленного действия.

 

— А если я её зажгу… и не смогу этого вынести?

 

Продавец пожал плечами:

 

— Тогда потушите. У вас всегда есть выбор. Но иногда услышать — это первый шаг к тому, чтобы изменить.

 

Яна кивнула. И ушла, крепко прижимая к груди свечу, будто впервые держала в руках что-то по-настоящему важное.

 

А в магазине снова воцарилась тишина. Только свечи потрескивали на полках,

и воздух звенел от слов, ещё не сказанных.

…Прошла неделя.

 

Яна так и не зажгла свечу.

 

Она несколько раз брала её в руки, крутила, нюхала, даже пару раз ставила на стол, подносила зажигалку к фитилю… и каждый раз что-то внутри отшатывалось. Как будто душа говорила: «Не сейчас. Ещё не готова».

 

Она думала о подруге — злилась, обижалась, потом начинала понимать, что, может быть, та и правда хотела ей помочь. Думала о себе, о том, как изменилась за последние месяцы: стала жестче, колючей, будто покрылась панцирем. Чтобы не чувствовать. Не переживать. Не признаваться себе.

 

Однажды вечером, вернувшись домой после особенно тяжёлого разговора с бывшим мужем, Яна села в темноте на кухне. Перед ней — свеча. Та самая.

 

— Ну давай, — сказала она и зажгла фитиль.

 

Сначала ничего не происходило. Обычный воск, странный запах, слабое пламя.

 

А потом…

 

Голоса.

 

Тихие, как шорох. Невнятные. Словно в другой комнате кто-то говорил о ней шепотом.

 

«— Она вечно всё контролирует…»

 

«— С ней невозможно поговорить по-настоящему.»

 

«— Я пыталась, честно… но она слушает, чтобы ответить, а не понять.»

 

«— Я скучаю по той Яне, что смеялась, пока готовила кофе…»

 

Сердце застучало.

 

«— А может, ей просто больно. Может, она не знает, как просить помощи…»

 

Яна сидела неподвижно. Слёзы катились по щекам.

 

Через тридцать минут всё стихло.

 

Свеча продолжала гореть, но уже как обычная — спокойно, без голосов. А в её голове — не утихал гул новых мыслей. Не о других. О себе.

 

На следующий день она позвонила подруге.

 

— Прости, — сказала Яна в трубку.

 

— За что?

 

— За то, что не слышала. За то, что не хотела слышать. И… спасибо. За свечу.

 

— Ты её зажгла?

 

— Да.

 

— Ты в порядке?

 

— Нет. Но я начну быть.

 

И она действительно начала. С маленьких шагов: пошла к психологу. Начала писать дневник. Смеяться снова стало не страшно. Слушать — не больно.

 

А свеча?

 

Она сгорела через месяц.

 

До конца. Без остатка.

 

И когда Яна вернулась в магазин, чтобы купить новую — не откровений, а ту самую, с хвоей, дождём и черникой — продавец только кивнул и поставил коробочку на прилавок.

 

— Вы ведь начали слышать себя, да?

 

— Да, — ответила она. — И это оказалось громче, чем я ожидала.

 

Он кивнул. А потом подмигнул и добавил:

 

— Следующая свеча будет говорить не то, что другие думают о вас… а то, что вы забыли о себе.

 

Яна улыбнулась.

 

— В следующий раз. Пока просто — хвоя. И

немного дождя.

 

А за окном действительно шёл дождь. И пахло новой жизнью.